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fevereiro 24, 2001 VER A CHUVA CAIR NÃO É TÃO BOM QUANDO VOCÊ ESTÁ (MAIS) LONGE
fevereiro 19, 2001 Discutir é saudável, na maioria dos casos. Mas ontem, depois de uma discussão com um artista plástico, um jornalista, uma advogada e um músico sobre filmes indicados ao Oscar (cenário: Barnaldo Lucrecia, um desses barzinhos rotulados de outsider em Sampa, com mesas de madeira, decoração brasiliana, super rústico, com um MPB ao vivo em voz e violão, enfim, um lugar assimmmmm, suuuuuuper tuuuuudo, entende?), voltei pra casa triste. Triste de tristeza sem reposta ou analgésico. Triste e com dor de cabeça, dor na boca, dor no ouvido, dessas dores que só param quando o intelecto, a lógica, as idéias concatenadas, a opinião formada, o senso crítico dão um tempo pra gente. Porcaria, mil vezes porcaria, todos os filmes a que assisti com um olhar crítico, previamente munida de informações sobre o elenco, a biografia do diretor, da mãe do diretor, do roteirista e algumas dúzias de críticas publicadas no Caderno 2, na Ilustrada ou na coluna do Arthur Dapieve. Porque fui armada intelectualmente até os dentes. Tá, e daí se o filme é revolucionário, ganhador de Palmas e Ursos de Ouro se não me fizeram SENTIR nadinha, já que a pretensa cinéfila tava com a cabecinha gorda de pensamentos conspiradores? Quantas vezes meu lado dito “intelectual e racional” não abafou catarses, não mandou as emoções pra putaqueopariu... Merda, merda, vou gastar uma pequena fortuna pra alugar filmes a que assisti com a pretensão de discutir as suas ideologias, fotografias, filosofias. God, só quero ser conduzida pelo diretor e pelos personagens exatamente para os lugares aonde eles querem que eu chegue: medo, choro, risos, reflexão, depressão, euforia, esperança, raiva... E vida longa ao cinema.
fevereiro 17, 2001 [continuação da velha história de Mercutio, meu amigo honesto] Beijar alguém na boca significa muita coisa. E acho que não significa mais só para mim. Acho que se tornou uma espécie de emblema da sexualidade pós-hippie que define quem é quem, quem curte o que e quem quer curitr o quê com quem. Eu e Carolina havíamos nos beijado bastante aquela noite. Mas foi em outro momento. Foi em um momento em que os hormônios falaram mais alto e eu não me importava se estivesse fazendo merda ou não. Queria ficar com ela, e sofrer com todos os carinhos que ela faria em mim durante o sexo, mas que guardaria para si no momento que nossos corpos se separassem. Mas agora a questão era outra. Responder ao beijo de Carolina significaria muita coisa. Como um casal que se encontra em uma noite e perpetua seu estágio de relação duradoura após a quebra do dogma. Existe uma grande diferença entre um beijo qualquer, desses que se dá em alguém conhecido em momentos de paixão, como os que eu e Carolina havíamos dado naquela noite, e o beijo promissor; o ponto de partida. A entrada para uma aventura que não se sabe quando vai parar ou se vai parar. O beijo, amigo, é a véspera do escarro. - Nós não podemos fazer isso, Carol. - É cinismo, né? Só pode ser cinismo. - Não, não é. Não quero mais isso. Não quero mais que a gente passe esse tipo de noite, e que... - A gente só fez sexo. - Tá vendo!? Não é só sexo, porra nenhuma, não! Você sabe o que isso significa pra gente. Não é a mesma porra de sexo que você fez com o cara no ano novo. - Ai, de novo isso... - É, de novo isso. Porque é exatamente esse tipo de exemplo que serve pra te mostrar como eu me sinto nessa história toda. Antes nós fazíamos sexo, até que você "só" fez sexo com o cara pra depois vir "só" fazer sexo comigo. Tá pensando que eu sou o quê? - Não, você que deve tá pensando que eu sou... que eu sou puta, sei lá. Isso não é legal, Mercutio. Você sabe que não é isso que eu sinto por você. ... Minutos, segundos, frações de segundo que demoram uma eternidade. Tem horas que o silêncio te consome, e já não há mais nada pra se dizer, porque o silêncio conta tudo. Nem o beijo há mais de resolver. Beijo depois de silêncio desses, só de despedida. - Um beijo, tchau... E saiu, como se estivesse desligando um telefone na minha cara.
fevereiro 16, 2001 REENCONTRO I. A MENINA E O HOMEM A menina saiu do quarto, Perguntou, chorosa, ao Homem Temerosa, a menina, “Amor tem sete faces”. Tranqüilizou-lhe o Homem A menina corou em sorrisos E lhe apagavam o sorriso de novo, II. O MENINO E A MULHER O menino entrou pela porta da sala Choroso, cansado, encontrou a Mulher “Amor tem sete faces, O menino acordou A Mulher inerte abraçou-o, O menino surdo em não poder gritar III. O HOMEM E A MULHER O Homem entra pela porta. Recordam-se menino e menina, Recorda-se a menina de seus sorrisos apagados; Choram a mesma dor e o mesmo medo, Movidos pela brisa do mar, Cegos por razões dissonantes, E Se consolam na certeza
fevereiro 15, 2001 Tirante aquela noite em que nós choramos, juntos, aquela noite, lembra? Aquele pós-coito incômodo, os dois se olhando, a certeza de que não restava mais nada. Mais nada. Exceto aquela noite, quando estivemos juntos? Nunca estivemos tão próximos. A distância evaporara "como as lágrimas", você diria. Naquela noite nós fizemos tudo, tudo o que nunca tivemos coragem de fazer em anos. Arrastamos a relação por anos até chegar ali. E ali nós nos conhecemos, enfim, naquela que sabíamos nossa despedida. A última vez. A derradeira. Não iríamos mais nos ver, esse era o trato. De alguma forma nós sabíamos que o que havia acontecido ali tinha sido um erro. Mas era a coroação de erros sucessivos. Anos, repito. E aquilo, que foi liberador, que foi catártico, foi também a constatação do fim. Ainda não nos vimos. A promessa é difícil de manter. Estávamos viciados. Tabaco, morfina. "Como é que eu vou viver?", e eu disse que você iria ficar melhor que eu. E você soube que era verdade. Nunca mais chorei, sabia? Nunca mais. Nem quando você morreu.
fevereiro 12, 2001 Sonhos sonhados -- baixo colesterol. Uma casa recorrente, estive nela em vários sonhos. Penso se durante o sono passamos a uma dimensão paralela. Só isso explica a mesma casa. Sempre ando dos fundos para a frente da casa, às vezes por dentro, às vezes por fora. O chão é de lajota cor de laranja queimada, as paredes brancas e tem um portão no meio do caminho. Passo por ele, mas não lembro se o abri ou se ele estava aberto [faz diferença, doutor?]. Um jardim alto à direita, portão de garagem à esquerda. O telefone toca, está na minha mão. Geralmente acordo quando sonho com telefone tocando, por que não agora? Ah... Não, não tocou, lembrei, eu apenas o coloquei na orelha e do outro lado tinha alguém. Penso num aparelho que permitisse ouvir os pensamentos de outra pessoa mas não é o caso. Repito alô três vezes até a pessoa do outro lado responder. Está conversando ao mesmo tempo em outro telefone, não esperava que eu atendesse tão rápido. Ouço parte da conversa e não gosto. Ele diz ''espere um pouco'' e se afasta, falando no outro telefone como se falasse comigo. Se atrapalhou. Mas é tarde demais porque já desliguei. E acordo para não atendê-lo de novo. Se você sonhou comigo esta noite tome mais cuidado. A linha estava cruzada.
fevereiro 8, 2001 Dói. Dói.
fevereiro 3, 2001 Do Jornal da Lilian [a Witte Fibe]: --- FICÇÃO CIENTÍFICA? Não sei se vocês sabem, mas um dos meus planos é viver o suficiente para ver mais do que isso: ver a comunicação entre pessoas distantes sem a intermediação do computador [nem telefone, tv, etc]. Parecido com telepatia num estágio mais avançado -- transmitir, além de pensamentos, sensações como o gole de uma cerveja gelada, a visão de um quadro bonito, uma música... Claro que teria que ter um jeito de não acontecer linha cruzada pois a comunicação seria com mais de uma pessoa ao mesmo tempo, como no ICQ hoje em dia. Rapaz, isso vai ser legal... & Pergunta do pedreiro, essa semana: vai pintar de que cor? Primeiro impulso: gelo. Não tem como errar. Bah, mas gelo? Não quer pôr uma corzinha mais alegre? Segundo impulso: amarelinho, neutro. Pô... com esse lindo tom de pele que eu tenho, de batatinha inglesa anêmica, vai ser o primeiro caso de mimetismo humano da história. Cor de rosa ou salmão: de jeito nenhum, tenho trauma. Lilás ou azul: desbota rápido. Cinza e preto: tá maluco?! *suspiro* Tá, a cor a gente decide depois. A porta da cozinha vai lá pra trás, coloca a pia ali, põe mais três tomadas, fecha aquele corredor improvável e faz um lavabo. Grade na janela?? Portão de três metros?? Cara, a gente mora em Pompéia, esqueceu? Não, NÃO vai tirar a parede de vidro da varanda! Que coisa. Tou deprimida... Falta muito pra terminar? []'s PS: Eu quero ir pra minha casa...
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