dissociative identity disorder

ah, look at all the lonely people
ah, look at all the lonely people

eleanor rigby picks up the rice in the church where a wedding has been
lives in a dream
waits at the window, wearing the face that she keeps in a jar by the door
who is it for?

all the lonely people
where do they all come from?
all the lonely people
where do they all belong?

father mckenzie, writing the words of a sermon that no one will hear
no one comes near
look at him working, darning his socks in the night when there’s nobody there
what does he care?

all the lonely people
where do they all come from?
all the lonely people
where do they all belong?

ah, look at all the lonely people
ah, look at all the lonely people

eleanor rigby, died in the church and was buried along with her name
nobody came
father mckenzie, wiping the dirt from his hands as he walks from the grave
no one was saved

all the lonely people
where do they all come from?
all the lonely people
where do they all belong?

“eleanor rigby”, the beatles.

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com as coisas caminhando lentamente para essa suposta terceira guerra, só posso me lembrar de uma outra citação, essa de einstein: “i know not with what weapons world war III will be fought, but world war IV will be fought with sticks and stones.”

(in)felizmente, não duvido que estivesse inteiramente certo.

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i cannot walk through the suburbs in the solitude of the night without thinking that the night pleases us because it suppresses idle details, just as our memory does. — jorge luis borges

cada noite é como um pequeno trecho de apego. umas diferentes das outras, são um joguete de lembranças: algumas passam indiferentes, por irrisórias em significado; outras restam, souvenirs únicos da vivência efêmera do tempo.

esse mesmo tempo que, benevolente, deixa seus rastros na memória como consolo do que acabou é o mesmo que, impiedosamente, os enfraquece, aproveitando-se da fraqueza óbvia dessa também mesma memória. aos poucos, o que era consolo por restar deixa de existir. o esquecimento é como a morte de cada segundo que continha significado, posto que o fim de antes não havia calado-o de vez, e restava ainda algo na memória.

cada noite é a nova oportunidade de reavivar as lembranças. cada noite é uma armadilha contra o tempo. cada noite é a prova da solidão da memória de cada um. cada noite é a armadilha de uma flora inesgotável de essencialidades.

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‘there is no light at the end of the tunnel; your eyes become adjusted to seeing in the dark.’

eu poderia concordar com isso, se não soubesse que há algo com o qual esse raciocínio não conta: o limite do suportável.

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e a noite, minha cadela, brincando consigo mesma no espelho, aqui do meu lado. olhando daqui, parece que são mesmo duas cadelinhas, pela forma como ela age.

eu devia voltar a dormir.

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